Collège de géopoétique

Appel à la désobéissance civile pour défendre l'atelier-bibliothèque de Kenneth White

LM — 2026-03-12T13:41:05Z

Avant sa mort en août 2023, l'écrivain franco-écossais Kenneth White léguait sa maison en Bretagne, dont un bâtiment abritant son atelier et sa bibliothèque, à la mairie de Trébeurden. Celle-ci devait garder les lieux dans leur état, les rendre accessibles au public à certaines occasions. Surtout, la maire, Bénédicte Boiron, s'engageait avec le soutien du conseil municipal à fonder une Maison d'artistes et d'écrivains Kenneth White gérée par l'Institut international de géopoétique dirigée par Régis Poulet.

La "Maison des marées", telle que Kenneth White l'a lui-même baptisée dans un livre, est un vrai trésor. Elle contient une bibliothèque unique qui témoigne du travail d'une vie autour de la géopoétique (l'écrivain et son épouse Marie-Claude, également artiste, y ont vécu quarante ans). Cette maison est un haut lieu de l'esprit qu'il s'agit de conserver en l'état non pas pour en faire un musée, mais pour y accueillir chercheurs et artistes désireux d'aller plus loin dans l'espace ouvert par Kenneth White. Elle est déjà un lieu symbolique d'un nouveau rapport à la Terre pour nous, ses contemporains, et le sera sans nul doute pour nos enfants.

Trois ans plus tard, on apprend avec stupeur que la maire sortante de Trébeurden, avec une certaine dose de cynisme, a totalement abandonné le projet initial qu'elle s'était engagée à respecter dès le départ. La maison serait vidée de ses livres et objets rassemblés par l'écrivain au long de ses nombreux voyages, et vendue. On lit dans le journal local Le Trégor cette estimation révoltante de la bibliothèque : 2390 euros, voilà ce que rapporterait la vente de la bibliothèque selon Bénédicte Boiron.

Il est encore temps d'empêcher cette catastrophe. Cette dernière décision de vendre la maison de Kenneth White ayant été d'ores et déjà votée, il faut pousser la municipalité à reculer. J'ai personnellement tenté d'alerter des journaux à propos de ce scandale, sans succès pour le moment. Il faut aller vite, ne pas se perdre en suppliques et empêcher la maison d'être vidée. Comment ? En changeant de terrain et en recourant à la stratégie développée par l'une des figures tutélaires de Kenneth White, Henry David Thoreau. Les lecteurs bretons de Kenneth White sont nombreux, des groupes locaux peuvent se former visant à empêcher, de manière pacifique et non-violente, le déménagement du contenu de la maison. D'autres lecteurs et admirateurs de la pensée de Kenneth White désireux de protéger un lieu symbolique pourront se joindre à eux. Il faut réaliser très vite de premières actions.

Ce texte est un appel : il sera relayé sur les réseaux sociaux, notamment via le compte Facebook de la Revue géopoétique internationale et le groupe privé Kenneth White tous deux dirigés par l'écrivain Laurent Margantin, c'est là, et avec qui le souhaite, que des initiatives pourront être proposées.

Retrouvons-nous très vite dans cette lutte !

La Revue géopoétique internationale

12 mars 2026

https://actu.fr/bretagne/trebeurden_22343/lecrivain-kenneth-white-a-legue-sa-maison-dartistes-a-la-commune-de-trebeurden_60758907.html

https://actu.fr/bretagne/trebeurden_22343/bretagne-ce-serait-impensable-la-maison-du-poete-et-ecrivain-kenneth-white-mise-en-vente_63789408.html

https://www.change.org/p/non-%C3%A0-la-vente-de-la-maison-de-kenneth-white-oui-%C3%A0-son-projet-de-maison-d-artistes/u/34357777

La bibliothèque géopoétique contemporaine

LM — 2026-01-07T16:41:25Z

Notre ambition, dans cette revue, est de revenir, malgré le contexte historique pour le moins négatif, aux lieux mêmes. Ce numéro – après un dialogue sur la géopoétique entre moi-même et Florence Trocmé – accueille tout d'abord une étude de Goulven Le Brech sur Kenneth White et Robinson Jeffers, poète installé sur la côte ouest des Etats-Unis, en un lieu isolé où il bâtit sa propre demeure et son lieu d'écriture (Tor House and Hawk Tower) à l'écart d'une humanité devenue trop bruyante. Deux philosophes – Martin Heidegger et Marc Bonneval – évoquent aussi la question du lieu, du lieu qu'on habite et qu'on a choisi d'habiter pour des raisons essentiellement poétiques, parce qu'il permet une certaine concentration de l'esprit. Ensuite, Patrick Joquel ouvre la marche, le vent se lève avec Nathalie Riera, et le chemin continue avec d'autres expériences de l'espace, plus mouvantes, plus complexes : celle d'un entre-deux entre la Bretagne et le Québec avec Rachel Bouvet et Laure Morali, un dialogue dans les Laurentides entre deux poètes québécois, Michel X Côté et Sébastien Auger, puis diverses pérégrinations géopoétiques avec Anne Cury-Koenig, Antoine Maine et moi-même, dans les parages du volcan du Piton de la Fournaise.

Fondateur de la géopoétique, Kenneth White (1936-2023) est l'auteur d'une œuvre immense composée à la fois de livres de poèmes, d'essais et de récits de voyage à travers lesquels se déploie une expérience singulièrement intense de la Terre. Lecteurs, amis, auteurs (souvent les trois ensemble), nous avons souhaité rendre hommage au grand poète franco-écossais à travers une série de textes voyageant aussi bien dans ses livres que sur nos propres chemins. Dans l'un de ses derniers ouvrages, il écrivait : « Pour ma part, je reste fidèle à la Terre, convaincu que cette situation extrême peut être le lieu d'une activité de l'esprit à la fois plus large et plus fine ». Cette activité de l'esprit continue ici, dans ces pages, mais aussi dans la Revue géopoétique internationale nouvellement créée.

...
il se pencherait un instant au-dessus du vide
et reculerait tout à coup
sur la plaine il verrait
d'anciens cratères éteints depuis des millénaires
acteurs de tant de désastres telluriques
effondrements effondrements
qu'il ne cesserait de reconnaître
partout autour de lui
des failles immenses parfois
se seraient produites en quelques heures
vallées profondes plus bas inexplorées
il ramasserait quelques scories
légères dans la main puis
les rejetterait soucieux de ne rien emporter
avec soi là où il irait
...

Inspiré par les photos de Josiane, Lucien écrit ses poèmes. Présentés en vis-à-vis, textes et photographies forment une poésie du jardinage. Ces Visions d'un jardin ordinaire sont un appel à la contemplation et à la célébration. Plus encore, la rigueur et la joie qui les ont forgées, la simplicité de leurs sujets invitent à un rapport au monde où se révélerait enfin l'urgente nécessité de la poésie, une poésie incarnée et vivante, permanente et presque immédiate, la dernière porte d'accès à la richesse de ce qui est. (Présentation de l'éditeur)

Ce livre est né au cours d'un séjour au Centre international d'art et du paysage de l'île de Vassivière. L'auteur arpentant deux mois durant le lac et ses parages, les paysages du Plateau de Millevaches et du Limousin, à partir de cette île boisée et lumineuse où il était alors en résidence.

Olivier Domerg écrit depuis de nombreuses années sur le paysage ou dans le paysage, et souvent également, devant lui ou au devant de lui. Plus d'une quinzaine de livres ont paru, abordant aussi bien des espaces urbains, des lieux multiples ou isolés, ou encore, des entités géographiques — ville, océan, fleuve, montagne ou département. Cette écriture du paysage se double parfois d'une collaboration avec la photographe Brigitte Palaggi.

Dans La méthode Vassivière, il est question de se tourner toujours vers ce qui s'ouvre, là où l'œil respire, la lumière du lac, en premier lieu, mais encore vers la mer moutonnante des lointains, à Sarran, Bessou ou Gargan ou sur les marches du Plateau, vers Saint-Setiers.

https://www.derniertelegramme.fr/produit/la-methode-vassiviere-olivier-domerg/

Des dents tombent, une voix se casse, une autre émerge, celle de la permutation, de l'entre-deux. Sans remous, ce qui meurt poursuit son élan, créant des cycles, des saisons, des animaux, une forêt. En elle, un homme dresse l'inventaire de ses oiseaux, un fusil à la main, une caresse dans l'autre. Dans ce troisième recueil, Sébastien Auger allie puissamment poésie et philosophie, questionne ce qui, du vivant, hante nos mémoires dans cette traversée faite de collections. Les poèmes s'érigent comme une lisière avant la paix, l'aveu de ce qui ne peut être consigné que dans les carnets de celui qui observe.

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Une femme — ou est-ce un arbre — entre dans le bois pour ne jamais en ressortir. La forêt devient territoire d'amour, de jeux, de complicités renouvelées. Chaque oiseau murmure son appartenance au clan ; ils seront désormais seuls à migrer. Elle, se dépose. Ce qui pulse au cœur de la masse est tiède et moite et chaud. Ça éclate de rire. C'est un chant à l'aimé, comme un gibier offre sa vie avant l'hiver.

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Savons-nous où nous habitons vraiment ? La simple expression « regarder dehors » a-t-elle encore un sens en ces temps étriqués ? La voracité extractiviste est sans frein. Devant le peu d'échos que ça suscite en ce presque-pays, l'auteur se risque à tirer quelques fils — blancs ou barbelés, c'est selon — des cagoules idéologiques sous lesquelles nous nous croyons en sécurité.

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Premier numéro de la Revue géopoétique internationale paru en septembre 2024.

Troisième recueil de la collection METEOR, Antoine Maine vous propose un voyage en quatre saisons avec le Cerisier qui trône dans son jardin : des poèmes courts d'une grande délicatesse enrichis des magnifiques oeuvres du peintre japonais Hiroshi Tachibana.

Vallées, forêts et monts vosgiens à la lisière de la Lorraine et l'Alsace : Karine Miermont traverse ces lieux depuis une trentaine d'années, travaille à leur protection. Les sensations vécues dans ces espaces, les expériences et surtout le désir, la poussent à raconter les vies de ceux qui y habitent : arbres, herbes, lichens, pierres, eau, animaux, hommes et femmes : « Toutes ces présences qui ouvrent des récits, des histoires ». Par l'observation, l'analyse, de telle source, tel arbre, tel cerf, pourtant familiers, l'auteure s'ouvre à l'étonnement et à la contemplation. Si l'élément naturel sature chaque page de ce récit, ce n'est pas tant pour le décrire, faire état de recherches très précises que pour en relater l'expérience sensible, existentielle, et ainsi la mettre à portée du lecteur.

En 2020, Sandrine Cnudde traverse seule la région Occitanie à pied, notant ses observations et photographiant paysages, gens et animaux. Elle en profite aussi pour faire des lectures publiques de ses textes chez des habitants. Au retour, elle travaille la mise en forme de ses collectes révélant des espaces invisibles, des liens silencieux qui unissent les hommes à leur territoire.

Il y a sur le « banc » de Pierre Gondran dit Remoux une surprise presque un mystère.
A commencer par le titre sec, ramassé autour de ces quatre lettres, qui laissent entrevoir une écriture navigant entre sobriété et complexité.
Inutile de chercher des références, l'auteur les suggère latte après latte, dévoilant sa singulière approche poétique, adresse à la vie, à l'humain en rédemption.
Sa voix gratte de l'ongle la peinture du banc, lit, se pense banc, est le banc, prend racine à son pied tel un rhizome des songes.

Un archipel français au sud de l'Océan indien. Un océan agité pour accéder à ces îles appelées jadis « îles de la Désolation ». Du vent toute l'année. Une terre difficile qui accueille depuis les années cinquante une station scientifique. Des hommes venus là pour une mission d'un an, voire plus, afin d'observer la nature. Et puis lui, le dernier arrivé, le « littéraire » étranger aux activités qui l'entourent, préférant les livres. Du dedans au dehors, du livre au monde il existe pourtant un chemin, que le narrateur découvrira pas à pas, page après page aux îles Kerguelen.

Laurent Margantin | La Montagne brûlée

LM — 2025-09-13T12:18:57Z

virages
innombrables virages
de plus en plus serrés
tout en bas le bleu
étincelant qui s'éloigne
et disparaît
dans un virage
« l'impasse Rimbaud »
plus loin un deux-mâts
peint sur le mur de
soubassement d'une maison
des hommes en bleu de travail
déroulant des câbles noirs
des bosquets de bambous
au bord de la route
toujours plus nombreux
certains formant une arche
au-dessus de la route
des allées bétonnées en pente raide
menant à des propriétés cachées
par l'épaisse forêt
FORÊT DU BRÛLÉ
plus personne sur la route
CAMP MAMODE
avec des aires de pique-nique
et des barbecues
encerclé par de gigantesques
cryptomérias qui montent la garde
je reste assis là un moment
à lire Les Clochards célestes
la mer et tout horizon lointain
ont disparu, il n'y a plus que la forêt
tout ce qui vient du dehors
et nous guérit, comme le silence ici
ou une petite boule de plumes
qui vient se poster devant moi
pour m'observer, oiseau
qui porte le nom de « tec tec »
nom correspondant à je ne sais quelle activité
plus tard je m'aventure
dans la forêt, sur le sentier
de la Roche Écrite, hauts conifères
sur une pente, puis le sentier
est plein de flaques de boue
et il faut avancer sur des pierres
glissantes avec à droite un précipice
qu'on ne repère pas d'abord
à cause de la végétation tropicale
partout des fougères arborescentes
appelées ici « fanjans »
nombreuses feuilles effondrées
grisâtres, faisant masse sombre
sur le tronc, à côté d'autres feuilles
vivaces et vert tendre
d'autres tec tec jaillissant
de nulle part, posés sur une branche
l'un d'eux corps noir gorge blanche
et tous les légers pépiements autour
formant comme un toit sonore
adorablement doux et frais, invisible
sur les flancs de la montagne
les racines fines et serrées
parfaitement alignées
émergeant de la glaise
semblent minéralisées
avance, avance dans ce monde
des apparitions, même celles des traileurs
dévalant le sentier en sens inverse
sautant d'une pierre à l'autre
à toute allure, traversant sans le voir
LE TERRITOIRE DU REGARD
la forêt accueille dès le matin
sa livraison d'hommes pressés
et donc aveugles, plus tard
retour au camp Mamode
où je reprends ma lecture des c.c
(je n'ai aucunement l'intention
d'escalader une montagne à
toute vitesse, même pas la Roche Écrite)
le ciel se couvre un peu
il est à peine 10 heures du matin
je prends un sentier plus praticable et plus sûr
sentier dit du Morne François
accrochée à une branche
une casquette rouge sur laquelle
est inscrit Pays basque
vert tendre de certains arbustes
et derrière branches grises
curieuse harmonie mais
harmonie tout de même
bouquets miniatures aux
fleurs rose et jaune vif
au bout d'une branche de ronce
bourdonnement de milliers d'abeilles
butinant des espèces de fleurs de mimosa
blanches, voix de femmes en contrebas
deux femmes apparaissent
venues ici pour marcher en
devisant tranquillement
chevelure blanche frisée
accrochée aux branches des arbres
ô plantes épiphytes !
et toujours les cryptomérias
grands prêtres de la forêt
devant lesquels je m'arrête un moment
cherchant en vain une prière pour ce temps

Sandrine Cnudde | Un cheval bleu déguisé en buisson

2025-04-12T07:15:41Z

Nuit du 3 au 4 janvier 2024 - Alt. 127 m

Depuis toujours, à chaque départ j'ai le trac. À chaque départ, dès qu'une nuit dehors est en jeu, quelle que soit la durée du voyage, les battements du cœur s'accélèrent le ventre se noue. J'enfile les vêtements, costume de trac d'une faunesse. Penser à tirer un fil de la pelote de nœuds. Le trac des fermetures éclair, nœuds agglutinés dans la gorge. Les boutons-pression claquent, ne rien oublier dans le sac j'ai le trac du ventre de la gorge. Ne rien oublier dans le trac j'ai le sac. Ne rien oublier dans les poches du pantalon. Il faudra défaire les nœuds dans l'écriture. L'inattendu j'ai le trac. Encore et encore. J'y vais.

un poème tient sur la langue
les jambes tiennent des racines
le trac tient dans la « poche »

Sortir de la maison, prête et pourtant pas détendue. Marcher tout doucement en remontant le chemin du Cimetière. Respirer. Tourner un sourire intérieur. Tourner à droite. Passer dans le cimetière. On s'imprègne de ceux que l'inattendu ne chamboule plus. On lit les plaques les noms les dates. On imagine les vies à partir des noms des dates parce ce que

la vie
après
c'est fini

Émue, amusée des portraits avec camping-car et grosse bedaine, nourrissons, belles femmes et phrases gravées dans le marbre. C'est doux et triste un cimetière. On promet de ne pas oublier mais on n'y voit jamais personne.

on n'est pas dupes on sait
qu'on n'a pas besoin courir les tombes
pour entretenir des regrets

Et l'épaisse couche de soleil posée là-dessus. On aurait un grand couteau, on découperait des tranches de nuit poisseuse au glaçage de lumière blanche et bleue. On aurait chacun sa part. Plus loin dans la rue des Petites Corbeilles, entrer facilement dans la friche où toutes les ronces ont été coupées et broyées et d'où émergent quelques oliviers, reliques d'un projet agricole récupéré in extremis. Un talus borde toute la limite du terrain adossée à l'ouest. À son pied, un large fossé. Des squelettes rouillés de vieilles bagnoles aux formes arrondies, impossibles à identifier, ont été versés dans le talus. Elles datent d'une époque d'avant le contrôle systématique du recyclage des épaves. Monter sur le talus recycleur. Une odeur âcre devant un terrier de blaireau abandonné. L'expression « je ne peux pas le blairer » dans le sens « je ne peux pas le sentir », vient de l'odeur que l'animal laisse derrière lui pour retrouver son terrier. La terre du talus est douce au pas et meuble ; presque tiède. Une terre d'enfouissement. Pas l'ombre d'un Mustélidé.

un talus sucre-semoule —
l'abri du blaireau
sent la poudre

Figuiers, lauriers et viornes tins tiennent le sommet du talus. Un cheval blanc m'a entendue arriver, pensez donc. Il a dressé ses oreilles bien pointues dans ma direction. Il ne bouge pas. Les oreilles non plus. Des cornes ? Il est à vingt mètres. Je reste sous le couvert des petits arbres en limite de son terrain. Aucune clôture ni fil électrique ne nous sépare. Il hennit il a faim il réclame. J'attends encore avant de monter le bivouac. La nuit est tombée. Un humain en pull rouge est venu donner du foin au cheval. Sans lui parler.

si content de manger
le cheval
fait un bruit de cochon

Un petit chien blanc s'est précipité dans ma direction mais le pull rouge a sifflé et l'autre a fait demi-tour aussi sec. Impressionnée par une si prompte obéissance, je médite sur celle de mes chiens, plus conditionnelle. Cachée, je vois mal. Je fais des va-et-vient pour situer le cheval. Mes bottes ont commencé à faire trace. Petit vent d'ouest. Je pose la bâche au sol, juste ça. Et le matelas et le duvet. Il ne devrait pas faire froid cette nuit. Pas besoin de tirer une ficelle, de fixer un pan de bâche contre le vent.

troncs baroques
jets de ronces
— grille d'ermitage

Le cheval me tourne la croupe, quémande autre chose que du foin en passant la tête par-dessus le grillage entre son pré et les jardins des maisons. Il ne faut pas que je me mouche, que je tousse mais le rhume continue son travail d'écoulement et je me mouche et je tousse. Aucune réaction du cheval. Sentir les moindres variations de la température de l'air. Les invisibles procèdent par amabilités.

aussi recluse
qu'une carmélite
je fais chauffer du thé

Des lumières électriques se sont allumées partout autour de nous. Je dis nous à cause du cheval et des autres vivants ici, à l'arrière des jardins. À cinq heures des cloches sonnent. Celles du Carmel voisin ? L'éclairage artificiel étale une fine couche d'orange curd sur les nuages. La nuit se pose avec cet oiseau au-dessus de moi, aussitôt endormi. Des jeunes sur la route se parlent, le ton monte. C'est plutôt le niveau sonore de la ville qui a baissé. La voix humaine éparpille des miettes de sens commun. Je picore. L'odeur changeante de la terre monte avec l'humidité.

la nuit repose ses ailes —
de la terre monte une
prière moite

Extrêmement reposant d'être là sous les branches, tableau expansif que personne n'aurait pu se figurer. Dedans, le temps a passé avec de la vie et de la mort. Il y a des branches vivantes il y a des branches mortes il y en a qui sont cassées en court de putréfaction pas encore tombées. Extrêmement reposant d'être au cœur de la ville, dans le borborygme de son decrescendo et d'être à ce point tranquille dans un espace masqué auquel personne ne prête attention. Un abri pour les blaireaux.

en pleine ville
le sous-bois
ermitage sauvage

Il est sept heures la cloche a encore sonné. Bien sûr que la nuit est toute là. Et les photos du téléphone révèlent des branches griffues plantées dans des teintes irréelles.

du fusain de la suie
quelque chose derrière
aussi brillant
qu'une armure au soleil

Quand le cheval a terminé sa ration, il est parti dans un galop rapide vers le fond du terrain. Un grand oiseau noir a croisé sa chevauchée pâle sans un bruit. Des voix une télévision des voitures des chiens témoignent de d'autres existences proches. Prise dans l'entrelacs végétal de tous ces commérages. Un réconfort.

la lenteur —
un édredon
un abandon

Il peut s'écouler jusqu'à trente minutes avant que l'œil humain s'adapte à l'obscurité. La nuit, l'acuité visuelle et la perception des couleurs diminuent. C'est sûrement la raison pour laquelle les sons et les odeurs prennent le dessus dans mes perceptions. De la terre monte à présent un relent piquant de métal mouillé. C'était peut-être le dépotoir de la ferme, autrefois. Mon corps s'enfonce peu à peu dans la terre molle.

laisser là-haut
le moule
d'une posture

Des ombres traversent les frondaisons à toute vitesse. Les bagnoles rugissent longtemps. Ce soir les heures se dilatent plus que les autres. Le sommeil fuit alors qu'

il chiffre
mes heures improductives
l'ordinateur central de la ville

Mon peau à peau avec le vide oblige. En hiver peu d'animaux, pas de distractions, la végétation est un squelette en haillons. Ce qui se passe se passe presque exclusivement entre la terre le ciel et moi. Comment voulez-vous échapper aux aspirations mystiques et surnaturelles, dans ce désert ? Tous les déserts sont apnée religieuse.

visage vide
de l'hiver —
face à face

Le temps passe.

elle a penché sa tête de bélier
la souche couverte de lierre
— c'est sûr elle me renifle

Le temps passe.

qui donnera un nom
plus court à ce
petit-vent-qui-agite-les-feuilles-mais-pas-toutes ?

Derrière la grille des ronces, le vide vibre sous le pas du cheval. Il est revenu tout de suite au galop. Il s'occupe. À main gauche, des arbres se détachent de la friche plus claire en contrebas, dans des contorsions baroques.

on ne tient pas debout
dans ce tunnel de branches —
la nuit aussi
se couche

Le cheval est repassé au pas. Silence. Et soudain tout s'accélère il est tout près et sa grosse respiration et sa tête basse à l'affut de mon odeur. Il ne peut pas passer à cause des branches il essaye. Engage une épaule dans les ronces. Le battement de mon cœur. Ma respiration de machine. Peur. La surprise m'enraye comme une vieille pétoire. Yoga nada. L'oxygène restant alimente mon cerveau reptilien pour agir à toute vitesse. Il ne faut pas que la bête puisse entrer. Elle ne pourra pas faire demi-tour. Elle va me marcher dessus ou se blesser dans la panique. Pas assez agile pour sortir du sac de couchage je me casse la gueule me retrouve à genoux en train de parler à un cheval trop curieux. Rire. Enfiler les bottes la veste le sac. En parlant à une forme dans les buissons. Emballer le couchage dans sa bâche. Glisser dans le talus devant deux pattes bleues. Où sont passés le corps et la tête du cheval ? Dégringoler l'escarpement aussi vite qu'une piste rouge. L'ombre aux pattes bleues ne peut pas descendre jusque-là. Tout se calme. Mon cœur mes poumons. Illico je me refais un cocon dans le fossé au bas de la piste rouge.

quelle endroit lugubre me dis-je
me rendormant sans crainte
dans une fosse d'adrénaline

Réveillée deux heures après par la voix grave de la terre, frappe sourde des sabots. La tête dans le duvet je ne vois rien. Résolue à me retrouver nez à nez avec le cheval, je laisse mon cœur claquer sa volée de sabots. Il s'est enhardi. Il a trouvé un accès, ce cheval sans tête qui doit mourir d'ennui. La masse de son ennui a pris corps dans le sous-bois. Les pattes bleues ont entrainé le talus tout en bas jusqu'à moi. Un être hybride mi-cheval mi-végétal, vient me chercher. J'attends. Plus aucun bruit. Je me lève. Il n'y a aucun signe de la bête. Aucune trace. Dans sa direction je braque ma lampe avec bravoure pour affronter ma vision. Rien. Mais rebelote, décamper, dégonfler le matelas, mettre les bottes le sac, baluchon grossier sous le bras, traverser le terrain en diagonale en me fichant complètement d'être vue depuis la route. Il n'y a que moi à cette heure de la nuit. Et un talus sans tête qui aime les surprises.

le bois descendu jusqu'à moi
aussi gravement qu'un séisme
— ses pattes bleues

Délogée deux fois dans la nuit, je me cale juste sous le rocher qui soutient la grosse bâtisse, ancienne ferme du quartier. Éclairage public en pleine figure. C'est moi le zombi.

nuit agitée
troisième emplacement
troisième pipi

Étrange ce cheval qui a attendu la nuit pour venir à moi. Je pensais, à tort, que les chevaux ont une mauvaise vue surtout la nuit. Plus tard j'apprendrai qu'ils voient bien mieux que les humains au crépuscule et à l'aube et que leur champ de vision est étendu. Comme beaucoup de proies.

ils marchent pour toujours
les sabots bleus sabots de plomb
coincés dans ma gorge

Le bleu nuit du ciel, lisse lui, ressort plein de nuages en mouvement, orange roses jaunes sur les photographies que je regarde abasourdie. Je ne sais plus trop dans quel espace je me trouve avec ces dérèglements des sens. Il n'y a plus du tout de circulation à une heure du matin. La commune pourrait couper le courant toute la nuit.

en vacances ou pas
la nuit aimerait
griller des lampadaires

Depuis 5h la circulation a repris, ciel complètement dégagé, vent frais. À 7h30, les lumières de la ville sont encore allumées. Pas besoin de frontale pour décamper et ressortir par le même passage. Dans la rue, une nouvelle présence me fait tourner la tête. Du mur quelqu'un tend son cou. Un chat blanc. Ses grands yeux couleur de nuit propice.

Laurent Margantin | Écrits géopoétiques

LM — 2024-12-28T11:36:40Z

J'ai découvert l'oeuvre de Kenneth White il y a longtemps, en 1987. J'étais alors étudiant en lettres à la Sorbonne. Suite à un envoi de poèmes, nous avons commencé à nous écrire, et quelques années plus tard il a publié mes premiers poèmes dans les Cahiers de géopoétique. J'ai publié par la suite beaucoup d'autres textes dans le cadre de la géopoétique. Je raconte cela plus en détails dans un entretien avec Florence Trocmé dans la revue Poesibao.

– Sites et horizons, poèmes, numéro 5 des Cahiers de géopoétique, 1996.

– Fenêtres sur l'ouest, récit, dans la revue Poésie 98, numéro 74, octobre 1998.

– Système minéralogique et cosmologie chez Novalis, ou Les plis de la terre, L'Harmattan, 1999.

– La forme poétique du monde, anthologie du romantisme allemand (chapitres sur l'Histoire et les sciences), José Corti, 2003.

– Harmonie de Taxco, poème, dans la revue Goéland, numéro 2, automne 2004.

– Inselberg, poème, dans la revue Lieux dits numéro 3, automne 2024.

– Venir au vent, poésie, éditions de l'Atelier du héron, Centre géopoétique de Belgique, 2004.

– Kenneth White et la géopoétique, ouvrage collectif (ma contribution : "Kenneth White et André Breton : de l'utopie à l'atopie"), L'Harmattan, 2006.

– Goethe en chemin, récit, numéro 6 des Cahiers de géopoétique, 2008.

– Novalis ou l'écriture romantique (surtout le chapitre sur les sciences), essai, Belin, 2012

– Erres, poésie, Tarmac éditions, 2020.

– En chemin avec Kenneth White, ouvrage collectif dirigé par Laurent Margantin et Goulven Le Brech (mes contribution : "Vers les Limbes incandescents" et "Kenneth White à Tübingen"), Tarmac éditions, 2025.

– Les Sentiers du chaos, Tarmac éditions, 2025.

Laurent Margantin | Dans la forêt de Mare-Longue

LM — 2024-12-24T17:38:23Z

étrange gymnastique
du bois de rempart
aux racines si puissantes
qu'elles se dressent sur le sol pétrifié
et soulèvent le tronc comme une danseuse

apparition d'un arbre
à la gueule cassée
large ouverture une bouche un œil
vie béante hurlante

les frondaisons ne sont pas épaisses
le sol par instants est éclairé
feuilles et scories étincelent

le songe du chemin
celui qui se met en chemin rêve
le rêve est rouge

la lave noire
émet une lumière froide
venue d'un autre univers

la langue
s'imprègne de tout ce qui l'entoure
goût de l'humus

là où tout ce qui vivait
fut brûlé un jour
la vie est plus forte que jamais

un tronc rouge
au milieu des autres arbres
l'écorce flamboyante
ardente comme la braise
terre de lave qui ne refroidit
jamais vraiment

juste un sentier
à peine tracé
au milieu des scories

des formes indéchiffrables
des masques brisés
du bois mort dirait-on
où la vie pullule

bois maigre étranglé
par un ficus et qui produit
plus de fleurs et de fruits
graines qu'insectes et oiseaux
vont disperser autour d'eux
vie post-mortem du bois maigre étranglé

il a mis son masque de fougères
son épais manteau de mousses et de lianes
et il marche dans la forêt
à la recherche de son tambour

marga en sanskrit
veut dire sentier
quand même plus de la moitié
de ton nom
serpente comme une racine
d'un monde à l'autre

entendu quelques chants brefs
les frondaisons sont trop hautes
les oiseaux restent invisibles
et omniprésents

un sentier pour l'homme
au milieu de mille sentiers inconnus

vu un seul oiseau
espèce de passereau
au plumage marron clair
peut-être un z'oiseau la Vierge
mais il n'avait pas la tête bleue

un tronc
large fente au milieu
à travers laquelle on voit la forêt

derrière un arbre
des racines jaunes
qui serpentent sur le sol
car elles n'ont pu s'enfoncer
dans l'ancienne coulée de lave

fougères toutes fraîches
poussant sur un tronc
polypes blancs
mousses vert tendre
écorce rose dessous

Vers Les Limbes incandescents

LM — 2024-12-21T13:02:07Z

En 1964 – Kenneth White a vingt huit ans, il est en France depuis cinq ans – paraît En toute candeur. Composé d'une première partie en prose (elle-même subdivisée en trois chapitres, « Les Collines matricielles » , « Les fournaises de la ville », « Le monde blanc ») et d'une seconde partie rassemblant une série de « poèmes du monde blanc », c'est un livre qui est une espèce de bilan des années d'enfance et d'adolescence en Ecosse. Les années d'études à Glasgow y sont également évoquées, espèce de « saison en enfer » dans une métropole de la fin de l'âge industriel. Ce que veut déjà le jeune Kenneth White, c'est aller au-delà, ouvrir un nouvel espace. Ces quelques lignes du livre ont été déterminantes pour moi : « Ce n'est pas la communication entre l'homme et l'homme qui importe, mais la communication entre l'homme et le cosmos. Mettez les hommes en contact avec le cosmos, et ils seront en contact les uns avec les autres. » De quoi mettre à bas tout un large pan de la culture contemporaine centrée sur la communication entre les hommes, pour se concentrer sur une poétique ouverte au monde.

Il faudra attendre 1976 pour que Kenneth White publie un nouveau livre en France, et ce sera Les Limbes incandescents, un « récit » (on verra pourquoi je mets des guillemets) . Pourquoi avoir attendu douze ans pour publier ce livre ? White raconte lui-même qu'il avait travaillé à sept manuscrits pendant toutes ces années, mais qu'il avait préféré se laisser le temps avant de les publier. Dans son autobiographie Entre deux mondes, il écrit : « Depuis un certain temps, je me trouvais dans une position particulière : entre deux mondes, ayant brûlé les ponts avec la Grande-Bretagne, mais sans contact réel avec une maison d'édition française, seuls des fragments de mon travail apparaissant çà et là, assez pour me faire connaître de quelques lecteurs, mais pas davantage. Je n'étais pas pressé d'avoir du succès, je m'en méfiais même. Si je devais un jour être connu du grand public, ce serait selon mes conditions ». En 1975, Kenneth White envoya le manuscrit à Maurice Nadeau qui dirigeait la revue les Lettres nouvelles où il avait déjà publié des extraits des Limbes incandescents, et ce dernier l'accepta aussitôt.

Ce qui m'intéresse ici, c'est de revenir à ces quatre textes mentionnés au début du livre, textes publiés dans des revues prestigieuses (La Brèche dirigée par André Breton, Les Lettres Nouvelles de Maurice Nadeau, et la NRF), mais qui, pour au moins deux, constituent une véritable découverte, car White est loin de les avoir entièrement repris dans Les Limbes incandescents. Mais avant de revenir à ces premiers écrits, je souhaiterais me concentrer un moment sur ce deuxième livre. Lu pendant mes années d'étudiant, alors que je découvrais l'œuvre de Kenneth White, il a été une grande source d'inspiration pour moi, un puissant stimulant littéraire, et je n'ai pas été déçu par ma relecture, bien au contraire.

Il y a une différence substantielle entre En toute candeur et Les Limbes incandescents : tandis que dans le premier il est question, dans un chapitre, de Glasgow, le second se situe à Paris où White a vécu dans sept chambres différentes au fil des années 60 et 70. Mais si le lieu où vit l'auteur à cette période est important, c'est surtout l'évolution personnelle, existentielle qui est au cœur de ce « récit » divisé en sept chapitres (correspondant au sept chambres qu'il a habitées). Dans la préface, il évoque d'ailleurs une espèce de « yoga » qu'il a pratiqué en écrivant ce livre : « J'entends par « yoga » tout procès de transformation du moi universalisé décrit en ces termes dans le Pi Yen Lu (Recueil de la falaise bleue) : « vagues blanches se brisant dans le ciel. » »

Le lieu des Limbes incandescents, c'est donc la ville, « une ville devenue hideuse ». White retrouve à Paris des aspects de Glasgow : usines désaffectées, quartiers périphériques sinistres, et une série de « paumés » errant dans les rues, comme dans une pièce de Samuel Beckett. On est là à la fin de quelque chose, et, sous couvert de « modernité », tout le monde semble s'en satisfaire. On est frappé par la tonalité surréaliste du premier texte des Limbes incandescents, « Notes d'un homme de rien ». White, à cette époque, lisait beaucoup André Breton, Paul Eluard et d'autres auteurs surréalistes. Comme eux, il aimait errer à travers Paris, à la recherche de la « trouvaille ». Cependant, on assiste dans ce texte à un processus inverse : si les surréalistes partaient du réel pour aller vers le surréel (via le rêve, l'écriture automatique, la rencontre fortuite), White semble partir du surréel pour aller progressivement vers le réel. C'est qu'à l'âge dit moderne, en pleine société de consommation où l'individu est livré aux impératifs du marché moyennant quelques loisirs souvent insiginifiants pendant son temps libre, le monde urbain a pris une dimension tout à fait surréelle. Tout paraît clocher, ne pas avoir de sens, rien ne semble réel : « (…) ce n'est pas une réalité, l'état de choses qui est le nôtre aujourd'hui. Ça n'a pas le corps d'une réalité, ça n'a ni la fibre ni le cœur d'une réalité. C'est un univers de distance et de séparation, un monde où se font suite ennui et catastrophe, dépourvu de profondeur et de continuité essentielle. Je veux la réalité. Tout ce que j'écris est en mouvement vers cette réalité ». Pour exprimer ce sentiment que la réalité est absente, White recourt d'ailleurs à des images davantage expressionnistes que surréalistes, notamment dans le choix de mettre en avant les couleurs du monde surréel (« irréel » devrait-on dire d'ailleurs, car on n'est plus dans la négation que le dépassement), monde qui l'entoure à chaque instant : « Les lumières de la rue de la Gaîté captent la fumée qui monte des maisons et la colorent en rouge, en vert, en bleu. On entend un enfant pleurer d'une fenêtre jaune » ; et plus loin : « La Seine est jaune et noire. Les yeux remontent vers un chantier, près de la station du boulevard Victor, deux bulldozers rouges dans une mer de boue et la pluie tombant à l'oblique dans la zone éclairée en rouge par les feux de sécurité ». Ecriture expressionniste aussi quand le « réel » semble se désarticuler partout où l'on regarde : « Une femme à figure de cartilage mâché donne des signes d'obscène jubilation chaque fois qu'on vient flanquer sur son bureau des volumes gros comme des bébés ». Monde où l'homme, au quotidien, a perdu tout contact avec la réalité, où la vie est devenue monstrueuse, pareille à un tableau expressionniste traversée par une foule bigarrée poussée par les pulsions les plus basses. On sait par ailleurs que Kenneth White avait lu Berlin Alexanderplatz (il en parle avec ferveur dans Entre deux mondes), et on retrouve dans son Paris un peu de l'ambiance catastrophique du roman d'Alfred Döblin.

Dans ce contexte urbain de « fin du monde » (ou « fin d'un monde », dans la perspective plus optimiste ou disons possibiliste qui est celle de White), il suffit d'une sensation de réalité fugitive pour que commence autre chose : « (…) la moindre bribe de réalité un peu grotesque pointant hors de l'engourdissement suffit à me remettre d'aplomb ». Ce peut être la vision de harengs sur un marché : « Ils me donnent une impression de liberté. Je les aime esthétiquement – l'argent, le bleu, le rouge vitreux autour des ouïes – mais ce qui m'importe vraiment c'est la mer qui est en eux, l'atmosphère marine frissonnante autour d'eux « . Et il ajoute plus loin : « Ma liberté est de gel et de neige ». Il importe en effet de souligner que les sept chapitres des Limbes incandescents ont pour cadre l'hiver parisien, un hiver au froid vif (ressenti jusque dans la chambre mal chauffée où il faut malgré tout rester pour écrire et traduire), un hiver qui n'en finit pas. Hiver « existentiel », celui de l'auteur depuis son enfance sur la côte écossaise ou ses années à Glasgow (sans parler d'une hiver extrêmement froid à Munich), hiver qui est celui de la méditation et d'une poésie exigeante, naissant du froid. « « Avec moi c'est toujours l'hiver » est une phrase répétée plusieurs fois dans une même page, avec une espèce de fierté, comme si, au cœur du froid hivernal, se jouait l'essentiel du « yoga » évoqué dans la préface. Cette expérience du gel et du froid est ambivalente chez White : on y souffre certes du sentiment de « non-réalité » déjà évoqué, donc d'un certain mal-être (ou non-être), mais on y fait aussi la découverte d'une existence plus profonde, ouverte au monde et au « réel ».

L'hiver est la saison où le poète fait l'épreuve de la non-réalité, de la non-vie – d'une espèce de mort : « Je n'ai jamais été si mort de ma vie », peut-on lire dans les « Notes d'un homme de rien », les plus sombres des Limbes incandescents. Plus loin, White écrit qu'il se sent « en pleine mort vivante », et il ajoute : « (…) ma vie, ma mort, voilà mon élément ». S'il n'y avait pas autant d'expériences sensuelles et amoureuses au long de ces pages, on pourrait croire qu'il s'agit pour lui de pratiquer des exercices de mortification, mais c'est un vocable beaucoup trop chrétien pour cet esprit nietzchéen qui se définit comme un « Hyperboréen ». Physiquement, mentalement, le yoga whitien est à la fois éprouvant et jouissif.

Au fil des jours et des pages, « la réalité prend corps ». Il ne s'agit pas d'une épreuve uniquement spirituelle – White a des mots cinglants pour « tous ces imbéciles qui parlent de l'Inde » et versent dans le bouddhisme le plus grégaire sans développer aucune réflexion personnelle –, mais d'un travail du corps-esprit. L'esprit devient corps, se concrétise par l'image poétique totalement reliée aux données les plus brutes du réel : rochers, oiseaux, océan. Citons ce passage central des Limbes incandescents en entier : « De quoi s'agit-il au fond ? D'entrer dans le champ des transmutations. Des graines pointent hors du jeu des choses (fatras), à toi de les développer. Par là, c'est la réalité qui prend corps. Quand une chose est achevée, une autre pousse. Chaque croissance est en elle-même un délice. Et le produit final de la croissance de ces délices, c'est la belle, claire et calme lumière qui est la blancheur du “monde blanc” ». Il est question d'un « processus de réalisation », expression empruntée à un texte indien, le Hevajra. C'est d'ailleurs dans des citations d'œuvres bouddhistes que le mot « réalité » apparaît à plusieurs reprises dans le dernier chapitre des Limbes incandescents, « Le cabinet de la méditation blanche » : « Ce domaine libéré du vide et du non-vide, voilà la réalité çivaïte » (Abhina Vagupta) ; « La réalité a un goût merveilleux. On ne peut en dire la substance. Elle est hors de doute. Le séjour du bonheur. Le monde naît là » (Saraha). Le mot « réalisation » aussi employé permet d'exprimer à la fois l'accès la réalité et la réalisation individuelle ; les deux vont ensemble ; pas de réalité sans réalisation du soi à travers une série de transmutations qui lui font accéder à un autre champ de la conscience, dans une grande ouverture au monde.

Les Limbes incandescents est le récit d'un processus difficile et obscur, sans doute est-ce la raison pour laquelle White a mis du temps, sinon à l'écrire, du moins à le composer. On se rend compte en effet que le livre est constitué de fragments assez disparates que l'auteur a d'abord publié en revue pour les réassembler différemment, avec le désir de rendre compte d'une évolution existentielle et poétique plus profonde. Dans une note placée au début du livre, il est précisé que « certains fragments de ce livre, ont été publiés dans des revues », revues que nous avons citées en introduction. Les quatre textes s'intitulent « À la lisière du monde », « Dix mille bourgeons jaunes », « Journal d'un hyperboréen », « Le désert de Gobi ». Or si ces deux derniers textes ont été pour une large part repris dans Les Limbes incancescents (l'ordre des fragments pouvant varier), ce n'est pas le cas des deux premiers. Le premier texte publié dans les Lettres Nouvelles par Maurice Nadeau est en grande partie abandonné par White, qui ne devait plus trop s'y reconnaître. C'est en effet un texte qui, dans sa première partie, est particulièrement sombre et pessimiste. On peut y lire des phrases (tout à fait inhabituelles par la suite sous la plume de l'écrivain) : « Depuis Hiroshima nous sommes tous citoyens de la mort », ou encore : « La civilisation est une danse macabre ». Voici comment est dépeint Paris : « Le cimetière du Père Lachaise, où je mange mon déjeuner de pain et de châtaignes, est à lui seul une ville mortuaire, avec ses avenues et ses maisons. Au milieu du Paris turbulent d'aujourd'hui on voit le Paris futur, le Paris hiroshimique ». C'est un Kenneth White spenglerien qu'on découvre dans ces pages (le nom de Spengler est cité quelques lignes plus loin), poussant la vision d'un « déclin de l'Occident » jusqu'à son anéantissement par l'arme atomique. Par la suite, la tonalité du texte change, une forme de nomadisme apparaît, notamment avec la figure de Van Gogh qui « quand il était à Paris, partait souvent, à pied, en direction d'Asnières peut-être, ou de l'Ile de la Grande Jatte, muni seulement d'une grande toile attachée à son dos par des courroies ». Et il précise le lien qu'il établit entre lui, l'écrivain, et le peintre Van Gogh : « Il s'arrêtait chaque fois qu'un motif l'attirait, le peignait sur sa toile, repartait, s'arrêtait, peignait, divisant sa toile en autant de petites parties – si bien qu'à son retour, il était porteur d'un petit musée, d'un carnet de notes peintes. C'est peut-être ce que je fais ici. » Plus loin, on retrouve ce passage repris dans Les Limbes incandescents où il trouve « un vestige de vie et de liberté dans les harengs ». « Tout ce que je peux espérer, écrit-il également, c'est une sorte d'avant-goût de la Réalité ».

Dans le second texte – publié cette fois dans la revue surréaliste La Brèche dirigée par André Breton –, on sent que White est passé à autre chose. Il est de la même année (1965) que le précédent, mais l'atmosphère y est désormais printanière, comme à la fin des Limbes incandescents. La première moitié n'y est pas reprise, mais on retrouve la même ouverture vers une réalité lumineuse qu'au bout des Limbes : « Je veux une littérature qui me donne la sensation de vie, non pas la littérature mort-née dont le visage grimace absurdement, ni la littérature en traitement. Non, simplement la littérature-vie, la poésie-vie. Quelque chose de vivant. Il est encore possible de vivre. Allons, sortez la vie ! » Et plus loin, on trouve l'image chère à White du « monde blanc » : « C'est le monde blanc, les gars, c'est le printemps précoce, et nous marchons. Nous sommes sortis de la salle d'attente maintenant : nous voilà dans l'espace, et nous marchons, marchons avec le printemps – allons, venez maintenant, vous autres ». Kenneth White s'est-il ouvert aux énergies surréalistes résolument tournées vers la vie et la beauté du hasard, a-t-il entendu le « Plutôt la vie » d'André Breton dans l'un de ces poèmes ?

En revenant à ces quatre textes qui sont à la source des Limbes incandescents, on retrouve le mode de composition littéraire exposé dans la préface à ce livre publié douze années plus tard : « Quant à la construction, j'ai souvent eu présent à l'esprit le dessin d'un jardin de pierres japonais traditionnel – fait au petit bonheur, dirait-on, et cependant doté d'harmonie interne et de nécessité. J'ai disposé et redisposé les pierres de ce jardin. Livrant parfois à la pluie le lit des pierres pendant des mois, puis me remettant à les bouleverser ».

Ce processus de composition lent et difficile (consistant en plusieurs phases de décompositon et recomposition) fait des Limbes incandescents l'un des livres les plus travaillés et les plus essentiels de Kenneth White, livre qui s'inscrit déjà dans le « champ du grand travail » évoqué des années plus tard.

Article paru dans En chemin avec Kenneth White, ouvrage collectif aux éditions Tarmac, janvier 2025.

En chemin avec Kenneth White

LM — 2024-12-05T08:39:12Z

Souscription

SOMMAIRE

Introduction
Goulven Le Brech – Sur les sentiers de la pierre et du vent
Lionel Seppoloni – In praise of Ken
Auxeméry – Terrace Bay
Laurent Margantin – Vers les limbes incandescents
Lucien Suel – Devenir poème
Claudine Chapuis – Sept îles et un dimanche
Gérard Larnac – Lumières sauvages de Kenneth White
Thierry-Pierre Clément – L'Atelier du Héron, suivi de Journal de Mirwart
Serge Velay – Une pratique jubilatoire
Sandrine Cnudde – La plus grande chambre de la ville
Sylvie Durbec – Jeunesse de l'encre
Pierre Gondran dit Remoux – Saillance et prégnance dans le haïku whitien
Goulven Le Brech – Le fonds Kenneth White à l'Institut Mémoires de l'édition contemporaine
Laurent Margantin – Kenneth White à Tübingen

Introduction à une morphologie

LM — 2024-05-19T11:07:33Z

Ordonner est une tâche considérable et difficile.
Savoir avec ordre exige une connaissance exacte des objets particuliers.
Une attention à leurs caractères, par conséquent à leurs différences et à leurs concordances.
Pour cela, il faut déjà bien plus que le regard physique et la mémoire.
Examen de ce qui caractérise et du jugement là-dessus.
Aspiration de l´esprit humain à former ce qu´il traite en un tout.
Impatience de l´homme, consistant à ne pas se préparer suffisamment.
Précipitation au moment de conclure.
Ne peut toujours être blâmée.
Expériences des différentes époques.
Les plus anciennes moins complètes.
Aucun de ceux qui pensent acquérir une connaissance scientifique ne pressent, dès le commencement, qu´il lui faudra élever toujours plus haut son mode de pensée et de représentation.
Ceux qui se consacrent aux sciences n´ont découvert cette exigence que peu à peu.
Aujourd´hui où tant de problèmes généraux sont discutés, le jardinier-botaniste, presque un artisan, en vient à s´élever graduellement jusqu´aux questions les plus complexes ; mais comme il ne sait rien des points de vue à partir desquels on pourrait y répondre, il lui faut accepter d´être payé de mots, ou bien de plonger dans une espèce de confusion ébahie.
On fait donc bien de se préparer dès le départ à des questions sérieuses et à des réponses qui ne le sont pas moins.
Si l´on veut se tranquilliser un tant soit peu à ce sujet et se dégager une perspective sereine, on peut se dire que personne ne pose à la nature une question à laquelle il ne puisse pas répondre, car la question contient la réponse, - le sentiment que sur tel point il y a quelque chose à penser, à pressentir.
Bien entendu, selon qu´on s´approchera des choses de telle ou telle manière, on posera la question différemment.
Afin de nous orienter quelque peu dans ces différentes approches, nous dégagerons les types suivants :
ceux qui utilisent
ceux qui savent
ceux qui observent, et
ceux qui embrassent un ensemble.

1. Ceux qui utilisent, recherchent ou exigent l´utilité sont les premiers qui, pour ainsi dire, délimitent le champ de la science, appréhendent la pratique ; la conscience qu´ils ont acquise à travers l´expérience leur donne la sécurité, le besoin une certaine étendue.
2. Ceux qui sont avides de savoir ont besoin d´un regard posé et désintéressé, d´une inquiétude curieuse, d´un entendement clair, et sont toujours en rapport avec les précédents ; ils ne font aussi qu´élaborer, dans une perspective scientifique, ce qui était là avant eux.
3. Ceux qui observent se comportent déjà d´une manière productive, et le savoir, dans la mesure où il s´intensifie lui-même, exige imperceptiblement la contemplation à laquelle celui qui sait se consacre bientôt. Car si ceux qui savent se signent devant l´imagination comme devant le diable en personne, il leur faut bien pourtant, avant qu´ils ne s´en rendent compte, appeler à l´aide l´imagination productrice.
4. Ceux qui embrassent un ensemble, et qu´en un sens plus noble on pourrait appeler les créateurs, sont productifs au degré le plus élevé ; en effet, dans la mesure où ils partent d´idées, ils se prononcent déjà pour l´unité du tout, et c´est en quelque sorte à la nature, ensuite, de s´adapter à cette idée.
Parabole des chemins.
Exemple de l´aqueduc dans la distinction du fantastique et de l´idéal.
Exemple du poète dramatique.
Imagination productrice - sa possible réalité.
Il faut se rendre bien compte que dans toute activité scientifique on se situera dans ces quatre régions.
On doit veiller à conserver l´état de conscience attaché à la région dans laquelle on se trouve à un moment donné.
Et à conserver la volonté de se déplacer de l´une à l´autre de ces régions avec la liberté et l´agilité requises.
Les aspects objectifs et subjectifs de l´exposé seront donc connus et distingués d´avance, opération grâce à laquelle on peut espérer éveiller, au moins, un peu de confiance.

Approche génétique

Il est tout à fait clair que, dans nos exposés, nous demeurerons la plupart du temps à la frontière entre la seconde et la troisième région. Nous nous déplacerons consciemment de l´une à l´autre.
D´ordinaire, ceux qui savent cherchent à se réfugier d´une façon toute instinctive chez ceux qui observent ; quoique souvent, dans des cas théoriques, ils reviennent, par une trompeuse voie téléologique, à ceux qui utilisent, - parmi lesquels nous comptons tous les naturalistes travaillant à la gloire de Dieu.
Un point où la proximité des deux régions peut être rendue évidente et utile est l´approche génétique.
Lorsque j´ai sous les yeux une chose qui est née, que je me questionne sur sa genèse et que j´en estime, autant qu´il m´est possible, le développement antérieur, je me représente une série de degrés que je ne peux certes pas voir les uns à côté des autres, mais qu´il me faut, par la mémoire, me rendre présents en les assemblant en un tout idéal.
D´abord je suis tenté de me représenter certaines étapes ; mais parce que la nature ne fait pas de sauts, je me vois contraint de considérer la suite d´une activité ininterrompue comme un tout, supprimant chaque moment sans détruire l´impression générale.
Division en éléments plus grossiers.
Essai d´une division plus fine.
Autre essai : intercaler encore davantage de stades intermédiaires.
Lorsqu´on se représente les conséquences de ces essais, on voit que l´expérience doit finalement cesser, la considération d´un développement intervenir, et que l´idée doit être enfin formulée.
Exemple d´une ville comme oeuvre de l´homme.
Exemple de la métamorphose des insectes comme oeuvre de la nature.
Théorie de la métamorphose des plantes dans toute sa dimension.

Unité organique

Identité des parties dans les formes les plus différentes.
Questions importantes se présentant :
Ce qui existe se développe-t-il à partir de la graine ?
Ou bien : ce qui est donné au commencement se forme-t-il et se transforme-t-il selon une loi ?
Le mode de représentation atomiste est assez proche de la vision commune.
D´une certaine mentalité.
On peut difficilement s´en passer quand il s´agit de l´étude de la nature.
Mais il est un obstacle lorsqu´on veut lui rester absolument fidèle.
Il existe certains esprits qui ne peuvent s´en débarrasser.
Mode de représentation dynamique.
Ses difficultés initiales.
Ses avantages par la suite. Plusieurs oppositions entre les deux.
Ce dernier à adopter provisoirement pour notre exposé.
Son usage doit lui permettre de se légitimer.
Dans l´étude de la plante, on choisit un point vivant qui produit éternellement son semblable.
Et cela, il l´accomplit chez les plantes les plus simples par la répétition du même.
Chez les plus parfaites, par la formation et la transformation progressives de l´organe fondamental en organes toujours plus parfaits et actifs, pour produire enfin le point suprême de l´activité organique, - et séparer et isoler du tout organique, par la génération, des individus.
Vision suprême de l´unité organique.

Scission organique

Précédemment, la plante était considérée comme une unité.
Nous pouvons voir de nos yeux l´unité empirique.
Elle apparaît grâce à la liaison de plusieurs parties différentes, de la plus grande diversité, pour former une apparence individuelle.
Une plante annuelle parfaitement développée - arrachée.
Unité idéale :
Si l´on se représente ces différentes parties, issues d´un corps originel idéel , formées peu à peu selon des degrés divers.
Ce corps originel idéel, aussi simple puissions-nous le concevoir, il nous faut le penser divisé dans sa contexture, car sans cette pensée de la scission antérieure à l´unité, il est impossible de penser l´apparition d´un troisième corps.
Ce corps originel idéel, qui porte déjà en lui une certaine déterminabilité à la dualité, nous le laissons tout d´abord reposer au sein de la nature.
Nous voulons seulement remarquer qu´ici les modes de représentation atomiste et dynamique font s´opposer d´emblée la méthode de développement et la méthode de formation.
Brève présentation du dualisme de la nature en général.
Passage à la plante.
Elle est, bien que de nature organique, presque physique.
Germe de la racine et de la feuille.
Elles sont originellement unies, et on peut même dire qu´on ne peut penser l´une sans l´autre.
Elles sont aussi originellement opposées.
Nous répondons à la question : pourquoi les germes de la racine se développent vers le bas et ceux des feuilles vers le haut ? - en disant qu´ils sont, d´après le dualisme général de la nature qui se particularise en eux, opposés.
On peut cependant dire certaines choses sur les conditions plus directes.
Une plante, comme tout être naturel, ne peut se penser sans les conditions de son environnement.
Elle exige une base sur laquelle exister, pour s´affermir et se nourrir, développer sa masse.
Elle exige de l´air et de la lumière pour son développement multiforme, une nourriture plus subtile pour se former.
Nous voyons que pour se développer, la racine a besoin d´humidité et d´obscurité, la feuille de lumière et de sécheresse.
Ainsi, les besoins de la racine et de la feuille sont-ils opposés du commencement à la fin.
Si toutes les conditions sont là - ne seraient-ce, d´ailleurs, que l´humidité et l´obscurité -, la racine peut se développer à chaque noeud, et à encore bien d´autres points du corps de la plante.
Le germe de la feuille peut se développer à chaque point de la plante, dès que la lumière et l´air sec agissent sur lui.
Exemples.
Différence principale entre le germe de la racine et celui de la feuille.
Le premier reste toujours simple.
Ce n´est qu´une suite sans variété de ce qui s´est développé auparavant.
Le second se développe de la façon la plus diverse et s´approche graduellement de l´accomplissement.
Celui-ci est favorisé par la lumière et la sécheresse.
L´humidité et l´obscurité empêchent son développement.
Certaines plantes, en particulier les plantes grimpantes qui, malgré la lumière et l´air, développent une quasi-racine à leurs rameaux, ont dans leur composition, à un certain degré de sensibilité et de résistance, une proportion importante d´eau.
Lorsqu´un tel être est conçu à l´origine et dans sa totalité initiale avec un contraire, nous retrouverons également une telle scission dans chacune de ses parties.
Nous la retrouverons dans les surfaces supérieures et inférieures de la feuille.
Dans l´aubier, qui forme le bois vers l´intérieur, l´écorce vers l´extérieur, et ainsi de suite jusqu´à ce que nous atteignions enfin le sommet de la scission organique, la séparation en deux sexes.
Une propriété des monocotylédones est qu´ils fructifient rapidement, non pas par rapport au temps mais par rapport à leur forme.
Ils ne passent pas par les phases intermédiaires de la formation pendant lesquelles les plantes plus parfaites se déploient.
Il faudrait mieux dire : quelques phases intermédiaires de la formation, puisqu´on peut dire des plantes acotylédones qu´elles ne passent par aucune de ces phases.
Cela se produit même dans des cas extraordinaires. Ainsi, chez la serapia, on a vu se développer sur les feuilles de la tige quelque chose de semblable à des anthères.
Cette formule va nous guider au mieux pendant l´observation, car le passage direct, sans phases intermédiaires, peut se faire de plus d´une façon. En revanche, si je dis comme Jussieu qu´il leur manque la corolle, je ne puis espérer aucun accord général, parce que dans certains cas particuliers on ne peut contester la présence de la corolle.
Que la corolle manque souvent, on peut le reconnaître volontiers ; mais il ne s´agit que d´une façon de passer par-dessus des phases de formation, et elle n´est pas l´unique.
La rapidité de la fructification peut même se produire graduellement, notre formule restant toujours valable.
Les monocotylédones fructifient rapidement, non pas par rapport au temps, car il existe de nombreuses dicotylédones qui fleurissent et fructifient bien plus vite que la plupart des monocotylédones.
On trouve au contraire chez beaucoup d´entre elles, alors qu´elles sont encore en terre, et avant qu´elles puissent produire des fleurs ou des fruits, des signes avant-coureurs, sous forme d´oignons par exemple.
On a appelé à juste titre les oignons des "bourgeons souterrains", et c´est justement chez les monocotylédones qu´on peut remarquer souvent cette tendance à former de tels bourgeons souterrains au tout premier stade de développement.
Les herbes laissent souvent apparaître des noeuds au tout premier stade de développement.
C´est justement cette première formation sous ou bien sur la terre qui permet à la plante de se développer rapidement par la suite.
Leur propriété principale consiste en ce que l´oeil se transforme très rarement en rameau, et que chaque oeil, aussitôt qu´il éclate, se change tout de suite en fleur.
Les yeux se transforment-ils en des espèce de branches, - il se produit aussitôt quelque chose de curieux, comme chez l´Ilyacinthus monstrosus, qui ressemble à une fleur bourgeonnante.
Chez les asperges, dont les yeux laissent vraiment pousser des branches, on est conduit à faire d'autres observations.
Même chez les palmiers, qui poussent si lentement pour s´élever tellement haut, on peut remarquer qu´ils ne développent des feuilles que sur la tige ; le premier bourgeon qui éclate se change aussitôt en fleur et en fruit.
Il serait par conséquent possible, dans un certain sens, de retirer au palmier la qualité d´arbre, et de ne le considérer que comme un arbuste monstrueux, de la même manière qu´on cesserait de parler de bois au sujet des monocotylédones dont les fibres sont molles, surtout à l´intérieur.
Après cela, il faudrait considérer leurs différents modes de fructification l´un après l´autre.
Tige aphylle, en particulier des plantes à oignon ; floraison directe de points proches de la racine.
Coloration du calice ; celui-ci prend la place de la corolle.
Disposition circulaire systématique des feuilles de la tige en un quasi-calice : Paris quadrifolia Trillium.
Rapprochement entre les feuilles de la corolle et le pistil ou l´anthère.

Johann Wolfgang von GOETHE

Traduction de Laurent Margantin.
Première publication de ce texte dans le numéro 5 des Cahiers de géopoétique, 1996.

F.U.L.S. (Fonds Ultramarin Lucien Suel)

LM — 2024-04-10T15:07:54Z

Nouvelle parution (octobre 2023) : Le Livre des poèmes express aux éditions Dernier Télégramme

Ce livre regroupe tous les poèmes express encore en la possession de l'auteur. Presque 500 poèmes express depuis le premier, créé en 1987, jusqu'au dernier, le millième. 35 années pour construire ce projet littéraire. Le poème express, dérivé des expérimentations de William Burroughs, est aussi dans l'esprit de Lucien Suel, cousin des productions dadaïstes – les mots dans un chapeau de Tristan Tzara et les poèmes simultanés d'Hugo Ball – et du ready-made de Marcel Duchamp. Il doit aussi une part de son existence au mouvement Fluxus et à sa lecture des Cahiers de l'Internationale Situationniste. (Présentation de l'éditeur)

Nouvelles parutions (printemps 2022)

Un nouveau récit de Lucien Suel, Rivière, publié aux éditions Cours toujours, et la réédition de sa traduction du Livre des esquisses de Jack Kerouac dans la collection de poche "La petite vermillon" des éditions de la Table Ronde.

Jean-Baptiste Rivière a profondément aimé Claire, disparue trop jeune, et les années qui passent le laissent inconsolable. Les souvenirs de cet amour, durant l'âge d'or des années 1970 pétries de contre-culture, de rock et d'aventures humaines, envahissent son quotidien désenchanté. Et Claire n'est pas une morte tranquille : elle prend régulièrement la parole pour protester contre la perte de l'âme-sœur, la dissolution des sensations et du corps. Sans compter la rhétorique râpeuse d'un mystérieux DarkDada avec qui Jean-Baptiste dialogue sur twitter. Fluide, lumineux, d'un lyrisme contenu, Rivière chante l'amour et la renaissance, mais aussi la poésie des choses simples et du travail manuel, l'urgence de choyer la nature et de cultiver la solidarité humaine. (Quatrième de couverture)

Nouvelle parution cet automne 2021 : Arithmomania aux édition du Dernier Télégramme.

Présentation de l'éditeur :

Anthologie des poèmes écrits en vers arithmonymes ou arithmogrammatiques par Lucien Suel.
Arithmogrammatique adj. Employé en poésie pour qualifier une forme de versification dans laquelle le vers se mesure au nombre de lettres et de signes typographiques.
Arithmogramme n. m. du grec arithmos « nombre » et gramma « lettre, écriture ». Désigne un poème écrit en vers arithmogrammatiques.
Arithmomanie n. f. – 1903. Besoin obsédant de compter les objets ou les actes (ex : lettres des mots, marches d'escalier, pas parcourus…). L'arithmomanie a parfois la valeur d'un rite conjuratoire par lequel le sujet lutte contre une obsession plus grave.
Arithmonyme adj. du grec arithmos « nombre » et onoma « nom ». Employé en poésie pour qualifier une forme de versification dans laquelle chaque vers compte un nombre de mots déterminé à l'avance.

Nouveau au F.U.L.S. (mise à jour du 29 novembre 2021) :

Propylée de glace, Station Underground d'Emerveillement Littéraire, 1993.
Visions d'un jardin ordinaire, avec Josiane Suel (photographies), Marais du Livre, 2000.
L'Instant T, numéro 12, septembre 2002.
Dossier sur Je suis debout réalisé par Jean-Pierre Bobillot, dans Lycéens, apprentis, livres et auteurs d'aujourd'hui en région Centre-Val de Loire 2015-2016, éditions Ciclic.
Traduction : Peter Orlovsky, Cher Allen : le bateau accostera le 23 janv.58, Mona lisait, 1993.

Paru au printemps 2020 : La Justification de l'abbé Lemire, éditions Faï fioc (le livre avait été publié pour la première fois en 1998 aux éditions Mihaly)

Dernière mise à jour du F.U.L.S (2 juin 2021)

Mémorial de sable minute, livre d'artiste avec Jean-Pierre Thomas, collection sable, 2021.
Texte caché, illustrations de Pascal Ulrich, chez V. Courtois, octobre 1998.
Les Tombes (notes) - extrait, 2006.
Mont-Saint-Eloi, poème, 2007.
La Tiremande, le 10 juillet 2018, poème lu par Josiane et Lucien Suel.
Semailles, collection Récits d'ici, éditions Sansonnet, 2000.
Koaneries, Discreto 23, février 2010.
N'est-ce pas ? (sans date).
Ruminations, Bilan et perspectives (sans date).

The New Bestiary, Le Nouveau Bestiaire, avec William Brown, Station Underground d'Emerveillement littéraire, 1997.
Sombre Ducasse, La-Mort-Qui-Trompe, 2007.
Flacons, flasques, fioles, histoires courtes, éditions louise bottu, 2013.
Lucien Suel, Les Contemporains favoris, collection Morceauxw choisis,1991.
Sous-bois standard (Les idiots), L'Attente, collection week-end, 30 janvier 1999.
Visions du détroit, La main qui écrit, novembre 2014 (Poèmes suivis de SUEL en viSUEL, échange avec Florence Emptaz).
idiOmes colOrés, poème sur feuille blanche cartonnée.
ultime arithmogramme pour Ch'Vavar, Poème du jour numéro 55, atelier de l'agneau.
Rose devant rose derrière, Contre-mur, 2009.
"Mon stylo 4 couleurs du Pas-de-Calais", L'écho du Pas-de-Calais, numéro 100, avril-mai 2009, p.16.
Le Lapin mystique, Éditions La Contre allée, 2014.
D'azur et d'acier, Éditions La Contre allée, 2010.
Têtes de porcs moues de veaux, Éditions Pierre Mainard, 2009.
Le Sang du don, Éditions Derrière la salle de bains, 2008.
Canal Mémoire, Marais du Livre Éditions, 2004.
17° à Paris 17° à Marseille 34° à Parseille, - 36° édition, collection 8pA6 - numéro 2, 2008.
deux dans une HLM sonne le tocsin, La Nouvelle, juillet 1986.
Zoographie, Les éditions du soir au matin, 2007.
L'instant T, numéro 8, comprenant notamment le "Journal éclaté de résidence au Blosne" (1) (mai-juin 2001) et "Instantanés du Blosne" (1).
- L'instant T, numéro 9, comprenant notamment le "Journal éclaté de résidence au Blosne" (2) (octobre-novembre 2001) et "Instantanés du Blosne" (2).

Ourson les neiges d'antan ? illustrations de William Brown (éditions Pierre Mainard)

Dans le fonds également :
Mort d'un jardinier, Folio, 2010 (La Table ronde, 2008)
La Patience de Mauricette, Folio, 2011 (La Table ronde, 2009).
Blanche étincelle, La Table ronde, 2012.
Je suis debout, La Table ronde, 2014.
Ni bruit ni fureur, La Table ronde, 2017.

Apocalypse justifiée, collection or, éditions La Belle époque, 2013.
Memento Matamore, Station Underground d'Emerveillement Littéraire, 1988.

Transport visage découvert, Dernier Télégramme, 2006.
Patismit, Dernier Télégramme, 2008.
Nous ne sommes pas morts (dessins d'Hélène Leflaive), Dernier Télégramme, 2008.
Petite ourse de la pauvreté, Dernier télégramme, 2012.
Les Versets de la bière (Journal 1986-2006), Dernier Télégramme, 2016.
Les Vers de la Terre (Journaux 2007-2017), Dernier Télégramme, 2018.
Vieil homme midi, Les éditions derrière la salle de bains, pas d'année de publication.
Crabe pourri, 10 poèmes de Lucien Suel, dessins de plOtr AAkOUn, mise en page de Peter Moreels.
Poème express 576, in-folio des Cahiers de l'Institut français de l'Oriental, numéro 25, mars 2012.
Journal éclaté de résidence au Biosne (II), L'instant T, numéro 9, Rennes.

Les Dérivées, Station Underground d'Emerveillement Littéraire, édition originale, 1992, exemplaire numéro 21 accompagné d'un collage express de l'auteur.

Jack Kerouac, Livre des esquisses, traduction de Lucien Suel, La Table ronde, 2010